É o instante
a composição perfeita.
De um inútil
desenho a preto e branco.
As figuras
não têm olhos e contrafeita.
Interrogo o
coração que é frio ou tonto.
- Qual a cor
do arco-íris? Qual a eleita?
Entre todas as
cores de um arcaico remendo…
Que colo nos
dias em que o pesar enjeita:
O cheiro da chuva
e assim me sujeita…
Aos esboços
a preto e branco. Não sabes!
A sombra no
fim da página só orna o ser.
De um ponto
de interrogação. Não sabes!
São todos os
traços o tempo a correr…
Aos meus pés
descalços. Só que não sabes!
Que nem o
preto ou o branco; irão vencer.
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